Cirilo Fernández avait peur de parler de la mort de son neveu, un prisonnier politique décédé alors qu'il était sous la garde des forces de l'ordre vénézuéliennes. Mais lorsqu’il vit le cercueil arriver chez lui, le sentiment d’impuissance l’obligea à rompre le silence.
Edilson Torres, 52 ans, était un policier de l'État de Portuguesa (ouest). Il a été arrêté en décembre pour avoir envoyé des messages critiques à l'égard du régime de Nicolas Maduro. Il est décédé la semaine dernière à Caracas.
Ils l'accusèrent de trahison. Ses proches affirment qu'il a été détenu au secret en prison jusqu'à ce qu'il soit transféré à l'hôpital où il est décédé, selon les autorités, d'une crise cardiaque. «Je suis très blessée, mais je me bats», déclare sa sœur Emelyn Torres, qui avoue être terrifiée.
La veillée funéraire a eu lieu à son domicile, où des dizaines d'amis, de proches et même de collègues policiers sont venus lui rendre hommage. La panique est aussi évidente que la tristesse à l'enterrement : les gens murmurent, évitent de parler. La mort de Torres est survenue quelques jours seulement après la chute de Maduro lors d'un bombardement américain contre le Venezuela.
Et sous la pression de Washington, le gouvernement intérimaire de Delcy Rodríguez a annoncé la libération des prisonniers politiques, qui, selon les ONG, seraient entre 800 et plus de 1 000.
Emelyn Torres a parcouru les 430 km de route depuis Caracas avec le cercueil. « J’étais convaincu qu’il allait ramener mon frère vivant », dit-il. « Mais il fallait que cela se produise pour que les autres soient libérés. »
Toutefois, les rejets se produisent au compte-gouttes. Le gouvernement de transition parle de 116, mais des organisations spécialisées comme le Foro Penal en signalent pour l'instant 56.
La famille affirme qu'Edilson Torres travaillait pour la police de Portuguesa depuis deux décennies. Le 4 décembre, jour de son anniversaire, des membres d'une autre force de sécurité sont venus chez lui à sa recherche, se souvient Edilmar Torres, le troisième de ses quatre enfants, 17 ans.
« Le policier est arrivé et nous a demandé où il se trouvait », raconte-t-il. Les troupes l'ont attendu et l'ont emmené sous prétexte qu'elles avaient besoin d'aide pour laver un climatiseur. Cela n’a pas alarmé car c’était une activité qu’il pratiquait pendant son temps libre. Sa fille a essayé de l'appeler au fil du temps, mais il avait laissé le téléphone.
Deux policiers sont revenus chercher son téléphone portable et l'ont informé qu'il avait été arrêté « parce qu'ils avaient trouvé des messages qu'il avait dans ces groupes de police (WhatsApp), qui parlaient mal du gouvernement ». « Et à partir de ce moment-là, je n'ai plus rien su de mon père », ajoute-t-il.
Edilmar Torres essaie de garder son calme en cherchant du pain, avec son frère de 15 ans, à offrir aux dizaines de personnes rassemblées chez sa tante pour la veillée funèbre. Mais lorsque le cercueil est arrivé, précédé d’un cortège de voitures, il a fondu en larmes déchirantes.
Le cercueil, recouvert d'un drapeau vénézuélien et d'une banderole d'un groupe motorisé amical, est disposé dans la salle. Dans une file improvisée, les gens font la queue pour voir son visage une dernière fois, parmi lesquels sa grand-mère de 90 ans et Cirilo Fernández, qui, au milieu de l'agitation, estime que la mort de son neveu est « violente » et relève de la responsabilité de l'État.
Brisez le silence que vous vous êtes imposé. « Il n'y a pas que lui, il y en a plusieurs », dit-il, faisant référence à d'autres cas de personnes décédées pendant leur détention. Selon les organisations de défense des droits humains, depuis 2014, 18 prisonniers politiques sont morts sous la garde de l'État vénézuélien.